
Asta sunt eu, o carte deschisa cu paginile arse de soarta, o ciorna a Creatorului, o schita a ideii de om, o gramada de batiste de hartie, o colectie de blagosloviri si imprecatii , o carte de oaspeti, o poveste cu sfarsit trist. Sunt toate acestea si tot ce crezi tu ca sunt, sunt tot ce vezi si ce ai vrea sa vezi.Sunt ceea ce se povesteste ca sunt, si inca pe-atat. Pot fi totul, sau pot fi nimic.Pot fi cartea pe care o citesti intr-un compartiment de tren, sau Biblia care inca nici azi nu si-a aratat omului toate tainele. Poti sa ma citesti intr-o ora, sau intr-o viata.Pot fi cartea care iti lipseste din biblioteca, pot fi cartea pe care o citesti inainte de culcare sau cea cu care dormi sub perna.
Tu, tu poti fi cel care ma reintregeste, cel care imi gaseste foile lipsa, cel care imi umple paginile goale cu viata sau mi le pateaza cu cerneala, Tu poti face orice, pentru ca , in cele din urma, sunt doar un pret pe care poti sa alegi sa il platesti sau nu.Probabil sunt prea putin pentru tine, sau poate cineva cere prea mult pentru mine?Se poate sa nu imi gasesc sensul in viata ta plina cu numere si hieroglife, dar cu siguranta experienta merita efortul sa incerc sa il caut .
